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15.4.2008 par Flo.
J’ai eu l’occasion de replonger récemment dans mes réminiscences d’histoires enfantines.
Sauf que cette fois, je suis de l’autre côté du miroir.
J’ai un souvenir ému et précieux de ces minutes magiques que je partageais avec mes parents avant d’aller me coucher. Cet instant tant attendu parce qu’il était synonyme de complicité totale, de moments que je leur volais loin de toute autre personne ou pensée, où je les gardais rien qu’à moi et qui me permettait d’appréhender l’instant du coucher, de la solitude dans ma chambre et du noir avec plus d’apaisement, de quiétude.
L’histoire était choisie avec un soin tout particulier, ni trop courte pour que ça dure le plus longtemps possible, ni trop longue pour ne pas avoir besoin de l’interrompre et attendre le lendemain pour connaître la fin ou batailler pour obtenir quelques pages de plus, quelques minutes supplémentaires.
Les soirs où ma marraine était là, elle prenait le relais et apportait un charme personnalisé aux narrations, en les mimant, en me les faisant vivre à sa manière. J’ai retrouvé récemment une photo qui résume à elle seule ces instants hors du temps: elle allongée sur le lit à mes côtés, mon chat roulé en boule sur la couette, moi tenant le livre avec sérieux et concentration.
Aujourd’hui, je suis heureuse de pouvoir vivre ces instants en étant l’adulte. Celle qui raconte, celle qui fait partager ce petit moment de bonheur, de tranquilité et d’enthousiasme pour les récits qui ouvrent la porte aux rêves. Ca m’émeut autant qu’à l’époque où je les recevais, et je me dis ça fait désormais partie des souvenirs que je porterai en moi jusqu’au bout, et que je chercherai faire perdurer, quoi qu’il arrive…
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